El rumor del mar al alba
y una playa llena de algas
que irán secándose al sol.
El gusto salado de las rocas
y el vuelo tranquilo de las pocas
gaviotas que entran en el puerto.

Las barcas que por la mañana vuelven
las redes que en el muelle duermen
y las viejas calles empedradas.
La iglesia humilde y pequeña
y entre la niebla perdida
lejana y gris, la ciudad.

Me hablan de Marta…

Las blancas casas del pueblo
y el viejo que canta coplas
mientras va vendiendo el pescado
y la mujer que con desgana
mueve entre sus manos la lana
( quién sabrá lo que teje ).

El castillo, la isla pequeña
la cueva, el faro y la ermita
y los amigos de otro tiempo
y el reloj que no corre
y esos niños que en la arena
han encontrado su calle.

Me hablan de Marta…

Las horas vacías que pasan
y el camino que me devuelve a casa
después de mucho andar.
Cada mueble y cada libro,
cada rincón donde juntos vivimos
momentos como nadie sabe.

Mis manos y mis labios
que de su gusto viven ávidos
y no pueden olvidar.
Las largas noches sin luna,
las olas y cada una
de las luces que hay en el mar.

Me hablan de Marta…